LOVELY MAN

LITTLE HELL

"Isso aqui tá uma sauna, cara!", berrou Shark no meu ouvido, me trazendo de volta à realidade. Eu tava simplesmente viajando nas bolas de bilhar, hipnotizado pelas cores e pelo tic-toc das bolas se chocando e se espalhando pela mesa verde. Nem calor eu tava sentindo. As cervejas e as pílulas estavam fazendo efeito... O grito de Shark ficou ecoando na minha cabeça um tempão e meu estômago chegou a embrulhar. O pior é que o cara tinha razão, o lugar estava pegando fogo. Pegando fogo de verdade. No palco, Jimi tinha acabado de tacar fogo na sua Strato vermelha e o piano já estava soltando altas labaredas enquanto Jerry Lee martelava as teclas mais agudas com a mão direita e entornava uma garrafa de Jack Daniel?s com a esquerda. Jim e Janis dividiam o mesmo microfone, abraçados, berrando os versos de Whole lotta shakin' goin' on, enquanto o velho Keith, levitando um cigarro no canto direito da boca, segurava a base e assistia seu xará massacrar a bateria. Não havia ninguém parado. Todos pulavam, gritavam, bebiam, cantavam, dançavam e se divertiam, exceto eu, que precisava vomitar. Tinha que alcançar o banheiro. Comecei pedindo licença, mas como ninguém dava a mínima, passei a abrir caminho empurrando mesmo, em completo desespero. A essa altura eu já estava me sentindo o maior idiota do universo. Alguém me puxou pelo cabelo e gritou no meu ouvido: "ROCK N' ROLL, PORRA!!!", o que só fez aumentar minha ânsia de vômito. Finalmente, abri a porta do banheiro e lancei a primeira golfada antes mesmo de alcançar a latrina. Tinha um cara lá mijando, que por sorte conseguiu se esquivar do jato a tempo, e se limitou a dizer "tá mal, hein brother?!?" e saiu batido. Vomitar é uma das experiências mais angustiantes que eu conheço, especialmente quando se está de estômago vazio. Molhei o rosto e fiquei ali, me olhando no espelho, me sentindo um panaca. Lá fora, a banda começou a tocar Louie, Louie, e a gritaria aumentou.

By Borel.

Gostaram? Esse é um (raro) continho escrito por Emerson Borel em 1995, quando eu, Apú e Leonardo Leão (vocalista da Drearylands) fizemos um fanzine (super na tora, como devem ser os bons fanzines) chamado Voodoo. Borel era nosso colaborador, assim como muita gente boa como Zezão, Paulinha Vargas, Wladimir Cazé e Flávio Pulgão Oliveira, entre outros. Um dia desses eu conto a história desse fanzine pra vocês. O assunto hoje é outro.

Emerson Borel foi tão importante para mim, na minha formação como ser humano, quanto minha mãe ou meu pai. Foi o cara que me ensinou a não baixar a cabeça para ninguém (a não ser quando eu estou realmente errado, claro). Foi o cara que me ensinou a ouvir o Phisical Grafitti, do Led Zeppelin, separando o som em camadas: baixo, bateria, guitarras, violões, teclados, vocais, tudo separado, formando uma maravilhosa unidade. Foi o cara que me ensinou a prestar atenção nos detalhes que Derek Riggs espalhava pelas capas do Iron Maiden. Entre outras milhares de pequenas e grandes coisas que eu aprendia com ele quase todos os dias. Sujeito homem, sua personalidade explosiva era pouco afeita a meios termos: ou era, ou não era, porra. Oito ou oitenta. Não tolerava falsidade, injustiça e babaquice. Se alguém queria lhe dizer alguma coisa e ficava rodeando, logo ele se irritava e chamava a pessoa na chincha: "diga logo o que você quer dizer, porra!". Confesso que em seus momentos mais irritadiços, ele me intimidava e eu me recolhia, pacato que sou e zeloso que sempre fui de nossa ligação. Ele sabia disso e sempre demonstrou enorme carinho pela nossa amizade. Nunca teve vergonha de lançar o (longo) braço sobre meus ombros e me dar um caloroso abraço a qualquer momento que tivesse vontade. "Chicããão, meu velho." Em vinte anos de intensa amizade, só uma vez ficamos de mal. Foi logo no comecinho, em 1984, quando éramos colegas na quinta série do Colégio Maristas. Ele se juntou com o playboy mais otário da classe para fazer pouco de minha aparência física. "Ô Fábio Júnior!", gritavam, do fundão da sala. Mandei-o para aquele lugar e cortei relações. Passei a ignora-lo sistematicamente. Um ou dois meses depois, passada a raivinha, reatamos num passeio ao Lar Marista, entre um pulo e outro na piscina. Ele me pediu desculpas. Naquele ano, comecei a ouvir rock, via um VHS do Iron Maiden na casa de um amigo barão. Enquanto isso, nossa amizade, retomada, só crescia. No ano seguinte, munido de fitas k-7 que o namorado da minha irmã, um surfista doidão, me dava, fui almoçar em sua casa após a aula. "Velho, ouve isso aqui". Era Bark at the moon, do Ozzy Osbourne. O poderoso riff inicial ecoou pelo quarto. Os olhos de Borel saltaram, brilharam, uma coisa diferente aconteceu com ele. Minha cooptação não podia ter sido mais bem sucedida. Mais do que um amigo, eu havia feito um sócio, um confrade. Em paralelo, ele também tinha um primo que gostava de rock e foi lhe mostrando mais coisas. Descobrimos outros dois colegas nossos que gostavam de rock: Rozendo Loyola e Bruno Uzêda. Juntos, nós quatro nos tornamos inseparáveis durante vários anos, até sairmos da escola. Outsiders absolutos em um colégio onde rock era praticamente palavrão, éramos vistos, com nossas calças rasgadas e costuradas com patches como... Não. Na verdade, não éramos vistos, simplesmente. Mas Borel nunca, em nenhum momento, recuou ou se arrependeu de sua escolha. De nenhuma escolha que fez em vida. Talvez só da última. Mas aquela não tinha mais volta. Sua presença me dava força, afirmava meu caráter. Sua ausência me deixou meio quebrado, como se um dedão do pé me tivesse sido amputado. Capenga, sigo adiante com minha mulher e meus amigos, muitos, quase tão antigos e tão importantes para mim quanto o velho Borelzinho. Mas nenhum tão contundente, tão passional, tão... vivo. Falar de sua habilidade, sensibilidade e das misérias que fazia com a amada Fender vermelha em mãos é chover no molhado. Sua importância para o rock baiano ainda está por ser corretamente avaliada. Sua obra, infelizmente exígua para o tamanho de seu talento, permanece e ainda será revista e devidamente reconhecida. O mais importante, porém, ele sempre teve em vida: o reconhecimento e o incentivo daqueles que o amavam. E como tinha gente que amava aquele magrelo desengonçado. A falta que sinto dele é tão escrota que qualquer outra coisa que eu escrever aqui fatalmente resvalará para a mais deslavada pieguice (se é que eu já não o fiz). Vou encerrar reiterando a sugestão de Márcio Martinez para fazermos um minuto (ou um disco inteiro) de muito barulho hoje, e também, citando um trecho de My lovely man, do Red Hot Chili Peppers, banda que, como todos que o conheceram sabem, ele amava fervorosamente. Flea e Kiedis fizeram a música para um amigo falecido, portanto...

Well I'm cryin'
Now my lovely man.
Yes I'm cryin'
Now and no one can
Ever fill the hole
You left my man.
I'll see you later
My lovely man if I can.

In my room
I'm all alone
Waiting for you to get home.
Listen to Roberta Flack
But I know you won't come back.

Just in case you never knew
I miss you, slim,
I love you too.
See my heart
It's black and blue,
When I die
I will find you.

Gente, Mário Jorge também tem algumas palavras muito bacanas sobre Borel que gostaria de partilhar com vocês. Olha só:

Outro dia, no rockloco, estávamos tocando uns sons da discoteca de Borelzinho que D. Iná emprestou. Então, chicão falou "Tá vendo filadaputa, tú não emprestava seus discos para a gente, então agora a gente vai lá e pega... e não sei se vamos devolver...". Era como uma provocação, um insulto. A gente queria, imaginava possível, que ali, naquele momento, ele pudesse entrar pela porta e falar "você é filadaputa, é Francisco?"...
Na minha vida, Borel ainda é muito vivo, sabe aquele cara que você é fã, mas é o seu amigo e companheiro de banda? Conheci ele por causa do rock, pra tocar junto. Emerson foi o primeiro cara que realmente me impressionou pela forma que tocava...era igual o cara da tv, o rock, um showman mesmo. De 91 a 93, que pra mim foi a fase mais genial dele, antes da doença e tal, era muito inacreditável como empunhava a fender vermelha com suas impressionantes mãos de macarrão e energia louca?e como todo gênio: dominador, impulsivo... de personalidade forte.
Hoje em dia eu me impressiono como instintivamente ele era um grande produtor, as partes A B e C das músicas mudavam na hora certa, tava tudo direitinho...Riff era sua especialidade, alguns não chegaram a ser registrados, se perderam no tempo... Aprendi muito com ele e só tenho a agradecer, "valeu, Boleco".
Podia contar um milhão de histórias, mas escrevo essas linhas por saudades e admiração. Quem o conheceu sabe do que eu tô falando...
Hey, I don't feel allright, I've been thinkin'...There's something wrong with my mind. Hey, I don't feel so good, I've been thinkin' Of givin' up the school.